La mattina, mi vestii con gli abiti che Lucille mi aveva prestato – un paio di jeans e un maglione che mi stavano abbastanza bene – e mi preparai alla battaglia. Precisamente alle 9:00, all’apertura dell’ufficio del catasto, presentai i documenti che attestavano la mia proprietà dell’ex terreno di venti acri, che comprendeva la casa principale, il fienile e, soprattutto, l’accesso all’acqua di cui qualsiasi costruttore avrebbe avuto bisogno.
Alle 10:00 ho incontrato la commissione agricola per discutere delle servitù di conservazione che io e Nicholas avevamo stipulato discretamente anni fa: restrizioni che renderebbero lo sviluppo pressoché impossibile, anche se Brandon riuscisse in qualche modo a vendere.
A mezzogiorno, mi sono seduto con Sophia nella redazione del Milfield Gazette per fornirle la documentazione necessaria per un articolo dal titolo “Un frutteto locale al centro di una disputa ereditaria; i progetti di un costruttore minacciano un’area agricola protetta”.
Alle 14:00 il mio telefono ha ricominciato a squillare.
Non si è spaventato. Non si è voltato.
«So che deve esserci dell’altro», disse. «Papà non ti avrebbe lasciato tutto.»
«Tuo padre si fidava di me», risposi. «Una cosa che tu, a quanto pare, non hai mai imparato a fare.»
A quel punto si voltò. Il suo volto era contratto da un’espressione a metà tra la rabbia e la disperazione.
«Hai distrutto tutto», disse. «L’accordo è saltato. I creditori di Melissa stanno chiamando. Il mio studio legale sta indagando sul perché mi sono preso così tanto tempo libero senza dare spiegazioni.»
«Le azioni hanno delle conseguenze», dissi semplicemente.
«È questo che è?» chiese con tono perentorio. «Una lezione?»
Rise amaramente.
“Sono sempre stata un’insegnante, anche adesso.”
«Non una lezione», ho corretto. «Giustizia».
Mi avvicinai alla libreria e presi una vecchia copia rilegata in pelle di Walden , il libro preferito di Nicholas, quello che mi leggeva ad alta voce durante le lunghe serate invernali, quando i bambini dormivano. Tra le pagine, estrassi una busta sigillata.
«Tuo padre ha scritto questo per te la settimana prima di morire», dissi. «Avevo intenzione di dartelo dopo il funerale, prima di capire chi fossi veramente.»
Brandon allungò la mano per prenderlo, ma io lo trattenni.
«Hai provato dolore per la sua morte?» ho chiesto. «O eri troppo impegnato a pianificare come trarre profitto dalla sua scomparsa?»
Un’espressione gli balenò sul viso. Forse vergogna. Forse solo fastidio per essere stato colto sul fatto.
“Volevo molto bene a papà”, ha detto.
«Ti piaceva quello che ti offriva», lo corressi. «Sicurezza. Prestigio. Una rete di sicurezza per le tue imprese più rischiose. Cos’era stavolta, Brandon? Un altro cattivo investimento? Debiti di gioco?»
Il suo silenzio fu una risposta sufficiente.
«Tuo padre ha costruito qualcosa che avrebbe potuto durare per generazioni se tu avessi avuto la pazienza di curarlo», dissi. Posai la busta sul comò. «Invece, hai cercato di venderlo per fare soldi facili.»
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